Hay veces que quiero una Maga, una Talita. Hay veces que te quiero a ti; but you keep asking the same question once and again. But you keep asking the same question again and again. But you keep asking the same question all over again.
-Estás como raro, disperso.
-Estoy cansado...- the same question- Dormí poco, ve, traigo la misma ropa de ayer- again.
Si no te importa, why do you keep asking the same question once and again? You keep asking the same question again and again. The same question all over again.
domingo, 30 de septiembre de 2007
martes, 25 de septiembre de 2007
'cos we all a-goo-goo-google
I love google, but I love paranoids the most.
http://www.masterplanthemovie.com/
http://undergoogle.com/tools/GoogleMasterPlan.html
Don't get serious, have some quality geek fun:
http://undergoogle.com/tools/GoogleMasterPlan.htmljueves, 13 de septiembre de 2007
Wish you were here
Yi Yin, Yi Yang, Zhè Wei Tao
Guillermo y Rodolfo son distintos, por eso llevan nombres también distintos.
La ausencia de Rodolfo ha sido tanta desde hace algunos años y Guillermo ha cambiado mientras tanto. Supongo que Rodolfo también; pero no podría aseguralro, sólo le he visto un par de ocasiones en estos meses.
Me gustaba Rodolfo, era tan voluble e inestable; pero él, su incesante compañía, era quien incitaba a Guillermo, era quien lo moderaba cuando así debía ser. Eran tan perfectos juntos, Sal y Dean on the road, Horacio y Traveler en el lado de acá, Yang y Yin cazando dragones oníricos.
4o principio: Yang y Yin se generan y se consumen el uno al otro.
A Guillermo se lo ve un poco triste, casualmente desde que se fue Rodolfo. Tal vez tuvieron una fuerte discusión y Tao no ha querido reconciliarlos. Tao también ha estado ausente.
Rudolph, I really Wish You Were Here.
lunes, 10 de septiembre de 2007
Crash
Ayer por la noche, prendí la televisión para que le hiciera compañía a mí cena: un pie de manzana y un vaso de vino. Transmitían Crash en un canal y alguna estupidez en el otro, los demás se empeñan en mostrar estática. Escogí Crash haciendo caso a una recomendación de ultratumba.
Negro patea a negro, policía blanco defiende a negro pateador, policía blanco mata a negro, jalam-jaralam mata niña, niña súperpoderosa no muere, mujer norteamericana y adinerada abraza mucama latina, Guillo observa, Guillo no entiende ni madres.
La película terminó y yo estaba completamente perdido. Me sentía molesto con el filme; sin embargo no podía juzgarlo, había agarrado la película comenzada.
Tal vez eso me pasa con la vida, la agarré ya comenzada.
Negro patea a negro, policía blanco defiende a negro pateador, policía blanco mata a negro, jalam-jaralam mata niña, niña súperpoderosa no muere, mujer norteamericana y adinerada abraza mucama latina, Guillo observa, Guillo no entiende ni madres.
La película terminó y yo estaba completamente perdido. Me sentía molesto con el filme; sin embargo no podía juzgarlo, había agarrado la película comenzada.
Tal vez eso me pasa con la vida, la agarré ya comenzada.
domingo, 9 de septiembre de 2007
El ingeniero, el basquetbolista...
Hace algunos días descubrí que los Días Intensos estaban muy lejos de mí, que ya habían pasado varios y que definitivamente tenía que alcanzarlos. Acto seguido, estafé al hombre que me mantiene para que comprara tinta de impresora.
Leí lo que pude en la computadora y lo demás, lo puse "para llevar". Durante clases me fue imposible leer algo y sólo pude hacerlo hasta unos minutos antes de comenzar a entrenar. Mientras calentaba y estiraba cada músculo de mi cuerpo, un compañero de cancha me preguntó sobre la lectura. Me extrañó lo extrañado que se veía al escuchar mis explicaciones literarias.
-Nunca había conocido a alguien que escribiera... - ¿Qué podía decirle?
Al siguiente entrenamiento, las preguntas continuaron. Era algo muy divertido ver a alguien preguntar con tanta curiosidad y asombro, casi con inocencia.
Ayer, al saludarme, en lugar de decir mi nombre simplemente dijo: <<Poeta>>
Esta sonrisita tímida lleva desde entonces tratando de ocultar cuánto me ha gustado... Poeta, sí, “the poet... the visionary" preciosa Virginia, yo, el poeta, el nómade.
Leí lo que pude en la computadora y lo demás, lo puse "para llevar". Durante clases me fue imposible leer algo y sólo pude hacerlo hasta unos minutos antes de comenzar a entrenar. Mientras calentaba y estiraba cada músculo de mi cuerpo, un compañero de cancha me preguntó sobre la lectura. Me extrañó lo extrañado que se veía al escuchar mis explicaciones literarias.
-Nunca había conocido a alguien que escribiera... - ¿Qué podía decirle?
Al siguiente entrenamiento, las preguntas continuaron. Era algo muy divertido ver a alguien preguntar con tanta curiosidad y asombro, casi con inocencia.
Ayer, al saludarme, en lugar de decir mi nombre simplemente dijo: <<Poeta>>
Esta sonrisita tímida lleva desde entonces tratando de ocultar cuánto me ha gustado... Poeta, sí, “the poet... the visionary" preciosa Virginia, yo, el poeta, el nómade.
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On the road y sin Amante
Dedicatoria: A mi no-Amante que en ese terrible día de batalla se terminó de ir.
Dedicatoria secundaria: No querías comprarme el libro, pues míralo, es anaranjado. Y tú, bastardo, no quieres regalarme el DVD que te robaste, pues tengo uno mejor. A ti, maldito egoísta que no quieres compartir tus tesoros con el mundo, pues los comparto yo. (Es con cariño)
Ayer fui a la guerra. Un día complejo debo decir. Primero había que comer algo: rib eye, tallarines, pan de tomate, fudge, cabernet, duraznos… No pude más, siempre mi primera comida del día es ligera, lo juro.
Ya con energía y una gastritis esperando su momento, era hora. Sólo había que hacer algo antes, regresar a casa para quemar una copia pirata del disco póstumo de Elliott Smith, From a basement on the hill. Recomiendo a todos hacer lo mismo, no veo por qué pagarle a la disquera por el trabajo de un hombre muerto. (Además el disco no es tan bueno como cualquiera de los anteriores).
Todo listo. Cd en el reproductor del carro, ventanas abajo para tratar en vano de mitigar el calor con costos bajos, bajo mi glúteo derecho la tarjeta. Casi podía sentir sus numeritos en relieve a través de la piel de mi cartera.
Clutch, palanca en primera. <<Marguerite Duras. Sí, Duras y …>> Algo en mi brazo izquierdo, frío y como distante. Una vez más, y de pronto un “Temporal de su puta madre” como bien dijo mi sabio amigo el gachupín menta-madres que trabaja para Telefónica, mientras intentaba salir de Liverpool habando a todo volumen por su Iusacell.
Nada me podía detener, ni siquiera el temor a los yucatecos manejando bajo la lluvia. Cualquier yucateco sabe de lo que hablo: un valor sin igual.
Marguerite, Margarita, Margarita, como la rosa o como el personaje de mi personaje. Marguerite…
Celular a María José. No hay respuesta. Celular a Berenice. ¡Bien! Siempre se puede contar con Be… <<…su llamada será desviada al buzón…>>. Jo de nuevo y nada. Resignación, será una guerra terrible, seguro habrán muchas pérdidas.
Arribo al campo de batalla, la Gran Plaza que no es nada grande. Miles de carros buscando estacionamiento, la lluvia interminable. Todos buscaban techo; pero yo, no, ¡yo soy un valiente! y además, la lluvia y yo somos uno mismo, y qué más dan unas gotitas y con paraguas de Garfield, y, y, y ¡puta madre! Ya me empapé todo. Da igual, Duras y Villazón harán que todo valga la pena.
-Disculpe. Disculpe… Sí, disculpe.- Bueno, recoño pinche vieja, ¿me va a atender o no?- Muy buenas tardes señorita- hasta por los oídos te han de haber cogido y por eso no me escuchas- Busco un libro de “Marguerite Duras”
-¿Qué?
-Duuraaas- ¡como las tablas que tienes por nalgas!
Clic, clic, clic, type, type, type:
-No tenemos nada de ese autor.
-Esa -aclaré- ¿Y es lo mismo aquí que en cualquier sucursal?
-Sí, es igual.
-Muchísimas gracias, tenga un excelente día.
Mensaje a Puebla vía SMS solicitando consuelo o esperanza, cualquier cosa era buena en ese momento. Antes de ir a Sanborns, decidí pasar a Mixup, temía que alguien se llevara la última copia de La Traviata que según el Internet estaba en descuento. Fue un error haber entrado ahí con el ánimo bajo y la desilusión en el corazón, fue un error.
Bitácora:
Ingreso al campo de batalla, mis piernas tiemblan un poco. Tengo que llegar hasta el fondo y las dos únicas formas de hacerlo implican pasar por el pasillo de rock alternativo o por la sección de indie pop (recuerdo el disco pirata de Elliott Smith y me siento un poco aliviado). Tomo el camino del pop (el rock sería una masacre) y consigo llegar hasta las puertas de cristal con partituras esmeriladas, no debo entrar, lo sé. Y justo cuando decido no hacerlo, ¡emboscada! Todo está perdido.
-¿Le puedo ayudar?
-¡SI! ¡Quiero La Traviata! Con Rolando Villazón, estaba en descuento.- El horror, ¡el horror! No era sólo lo que había dicho, sino cómo lo había dicho.
Al verlo mover las cajas de DVDs con tanta destreza, comencé a sentir un extraño tremor en mi glúteo derecho. No sé si lo hizo a propósito, pero dejó una sección separada, saltándome a la vista L’Elisir d’Amore. Recordé la noche anterior, Villazón terminando de repetir su aria y llorando entre aplausos interminables. Sin que el empleado se diera cuenta, estiré mi brazo y tomé la cajita buscando tembloroso una etiquetita roja. Nada. Daba lo mismo, no la iba a soltar.
Luego de un par de vueltas encontramos a “la perdida”. Maldita mi suerte, me estaba esperando y no estaba sola. Perversa Anna, con tus labios rojos y tu piel tan blanca, tus zapatillas con mi sangre, me esperabas y no estabas sola:
Appalachian Journey, etiqueta roja.
Lotería cantada, etiqueta roja. (Pícara Lila, hasta te ríes de mí)
Baraka, no hacía falta la etiqueta roja.
Voy hacia la caja. Hace falta para eso, cruzar, de esquina a esquina todo el lugar. Visión de equino en calandria. No mires a los lados, no mires a los lados. Evítalo, ¡no hagas contacto visual!
La caja al fin. Entrego la torre de DVDs y me preparo para sacar la tarjeta que retumba en mi bolsillo.
-¿Es todo? - ¿Es todo. ¡Es todo!? ¿¡Qué más quieres de mi!?
-Sí, es todo- Pero no era cierto.
-O.. Oy.. Disculpa, ¿tienes acceso a catálogo como para checar un precio?
-No tendría…
-¿Allá no?
Asintió.
-Su firma por favor- y extendió el acta de rendición.
-Gracias.
Alejándome lo menos posible de la puerta me acerqué a la sección de películas.
-Estoy buscando una película, 2001.
-Sí un momento.
Algo despistado pidió apoyo, Tal vez mi sometimiento los había contrariado.
-Aquí tienes.
-Muchas gracias.
No vi la etiqueta roja. ¿Qué más? I was a dead man walkin’ by then. Una firma más y podría huir hacia mi auto. No, no podía, aún quedaba Sanborns.
-¿Sí?
-Busco un libro. El amante.
-Un momento
-Es de Duras…
Un momento, dos momentos, tres momentos… Ahí viene.
-Lo siento, no lo manejamos.
Ya estaba en el camino y no había forma. Lo único que quedaba por hacer era terminar con todo y regresar a casa. Había que pasar por la otra sucursal de Dante, la primera librería que visité ese día en la misma plaza.
-¿Duras?
-Sí, se escribe así como duras de duro o de durar.
-No está El amante
-¿Y si pones L’Amant?
-Sólo tenemos en español
-¿Cuál es el que está entonces?
-Iara iara- dijo mientras la ignoraba
-La vie, la rue, the road, ¡On the road! Ah sí, En el camino.
Porque al fin y al cabo eso es lo que hay para mí, y ahí es donde debo de estar, On the road.
El saldo de esa tristísimo guerra en orden de defunción:
231 por L’Elisir d’Amore
209 con La traviata
149 con Appalachian Journey
184 a manos de Downs en Lotería cantada
44 en Baraka
89 tras esta odisea en el espacio, pues sí tenía etiqueta roja.
180 más perdidos En el Camino
Sumando un total de 1086 muertos en batalla.
Dedicatoria secundaria: No querías comprarme el libro, pues míralo, es anaranjado. Y tú, bastardo, no quieres regalarme el DVD que te robaste, pues tengo uno mejor. A ti, maldito egoísta que no quieres compartir tus tesoros con el mundo, pues los comparto yo. (Es con cariño)
Ayer fui a la guerra. Un día complejo debo decir. Primero había que comer algo: rib eye, tallarines, pan de tomate, fudge, cabernet, duraznos… No pude más, siempre mi primera comida del día es ligera, lo juro.
Ya con energía y una gastritis esperando su momento, era hora. Sólo había que hacer algo antes, regresar a casa para quemar una copia pirata del disco póstumo de Elliott Smith, From a basement on the hill. Recomiendo a todos hacer lo mismo, no veo por qué pagarle a la disquera por el trabajo de un hombre muerto. (Además el disco no es tan bueno como cualquiera de los anteriores).
Todo listo. Cd en el reproductor del carro, ventanas abajo para tratar en vano de mitigar el calor con costos bajos, bajo mi glúteo derecho la tarjeta. Casi podía sentir sus numeritos en relieve a través de la piel de mi cartera.
Clutch, palanca en primera. <<Marguerite Duras. Sí, Duras y …>> Algo en mi brazo izquierdo, frío y como distante. Una vez más, y de pronto un “Temporal de su puta madre” como bien dijo mi sabio amigo el gachupín menta-madres que trabaja para Telefónica, mientras intentaba salir de Liverpool habando a todo volumen por su Iusacell.
Nada me podía detener, ni siquiera el temor a los yucatecos manejando bajo la lluvia. Cualquier yucateco sabe de lo que hablo: un valor sin igual.
Marguerite, Margarita, Margarita, como la rosa o como el personaje de mi personaje. Marguerite…
Celular a María José. No hay respuesta. Celular a Berenice. ¡Bien! Siempre se puede contar con Be… <<…su llamada será desviada al buzón…>>. Jo de nuevo y nada. Resignación, será una guerra terrible, seguro habrán muchas pérdidas.
Arribo al campo de batalla, la Gran Plaza que no es nada grande. Miles de carros buscando estacionamiento, la lluvia interminable. Todos buscaban techo; pero yo, no, ¡yo soy un valiente! y además, la lluvia y yo somos uno mismo, y qué más dan unas gotitas y con paraguas de Garfield, y, y, y ¡puta madre! Ya me empapé todo. Da igual, Duras y Villazón harán que todo valga la pena.
-Disculpe. Disculpe… Sí, disculpe.- Bueno, recoño pinche vieja, ¿me va a atender o no?- Muy buenas tardes señorita- hasta por los oídos te han de haber cogido y por eso no me escuchas- Busco un libro de “Marguerite Duras”
-¿Qué?
-Duuraaas- ¡como las tablas que tienes por nalgas!
Clic, clic, clic, type, type, type:
-No tenemos nada de ese autor.
-Esa -aclaré- ¿Y es lo mismo aquí que en cualquier sucursal?
-Sí, es igual.
-Muchísimas gracias, tenga un excelente día.
Mensaje a Puebla vía SMS solicitando consuelo o esperanza, cualquier cosa era buena en ese momento. Antes de ir a Sanborns, decidí pasar a Mixup, temía que alguien se llevara la última copia de La Traviata que según el Internet estaba en descuento. Fue un error haber entrado ahí con el ánimo bajo y la desilusión en el corazón, fue un error.
Bitácora:
Ingreso al campo de batalla, mis piernas tiemblan un poco. Tengo que llegar hasta el fondo y las dos únicas formas de hacerlo implican pasar por el pasillo de rock alternativo o por la sección de indie pop (recuerdo el disco pirata de Elliott Smith y me siento un poco aliviado). Tomo el camino del pop (el rock sería una masacre) y consigo llegar hasta las puertas de cristal con partituras esmeriladas, no debo entrar, lo sé. Y justo cuando decido no hacerlo, ¡emboscada! Todo está perdido.
-¿Le puedo ayudar?
-¡SI! ¡Quiero La Traviata! Con Rolando Villazón, estaba en descuento.- El horror, ¡el horror! No era sólo lo que había dicho, sino cómo lo había dicho.
Al verlo mover las cajas de DVDs con tanta destreza, comencé a sentir un extraño tremor en mi glúteo derecho. No sé si lo hizo a propósito, pero dejó una sección separada, saltándome a la vista L’Elisir d’Amore. Recordé la noche anterior, Villazón terminando de repetir su aria y llorando entre aplausos interminables. Sin que el empleado se diera cuenta, estiré mi brazo y tomé la cajita buscando tembloroso una etiquetita roja. Nada. Daba lo mismo, no la iba a soltar.
Luego de un par de vueltas encontramos a “la perdida”. Maldita mi suerte, me estaba esperando y no estaba sola. Perversa Anna, con tus labios rojos y tu piel tan blanca, tus zapatillas con mi sangre, me esperabas y no estabas sola:
Appalachian Journey, etiqueta roja.
Lotería cantada, etiqueta roja. (Pícara Lila, hasta te ríes de mí)
Baraka, no hacía falta la etiqueta roja.
Voy hacia la caja. Hace falta para eso, cruzar, de esquina a esquina todo el lugar. Visión de equino en calandria. No mires a los lados, no mires a los lados. Evítalo, ¡no hagas contacto visual!
La caja al fin. Entrego la torre de DVDs y me preparo para sacar la tarjeta que retumba en mi bolsillo.
-¿Es todo? - ¿Es todo. ¡Es todo!? ¿¡Qué más quieres de mi!?
-Sí, es todo- Pero no era cierto.
-O.. Oy.. Disculpa, ¿tienes acceso a catálogo como para checar un precio?
-No tendría…
-¿Allá no?
Asintió.
-Su firma por favor- y extendió el acta de rendición.
-Gracias.
Alejándome lo menos posible de la puerta me acerqué a la sección de películas.
-Estoy buscando una película, 2001.
-Sí un momento.
Algo despistado pidió apoyo, Tal vez mi sometimiento los había contrariado.
-Aquí tienes.
-Muchas gracias.
No vi la etiqueta roja. ¿Qué más? I was a dead man walkin’ by then. Una firma más y podría huir hacia mi auto. No, no podía, aún quedaba Sanborns.
-¿Sí?
-Busco un libro. El amante.
-Un momento
-Es de Duras…
Un momento, dos momentos, tres momentos… Ahí viene.
-Lo siento, no lo manejamos.
Ya estaba en el camino y no había forma. Lo único que quedaba por hacer era terminar con todo y regresar a casa. Había que pasar por la otra sucursal de Dante, la primera librería que visité ese día en la misma plaza.
-¿Duras?
-Sí, se escribe así como duras de duro o de durar.
-No está El amante
-¿Y si pones L’Amant?
-Sólo tenemos en español
-¿Cuál es el que está entonces?
-Iara iara- dijo mientras la ignoraba
-La vie, la rue, the road, ¡On the road! Ah sí, En el camino.
Porque al fin y al cabo eso es lo que hay para mí, y ahí es donde debo de estar, On the road.
El saldo de esa tristísimo guerra en orden de defunción:
231 por L’Elisir d’Amore
209 con La traviata
149 con Appalachian Journey
184 a manos de Downs en Lotería cantada
44 en Baraka
89 tras esta odisea en el espacio, pues sí tenía etiqueta roja.
180 más perdidos En el Camino
Sumando un total de 1086 muertos en batalla.
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Los nómades
y tu Terciopelo tu
la promesa de lo deseado
mas alla de las montañas
vomitas el universo
que nace y muere en tu garganta
Se me va la vida en el desierto. Se me agotan los oasis. ¿Visiones?
Aquí la gente es muy redonda, se los confunde con pelotas casi siempre de igual color. Lo más extraño es su estatismo; es, para nosotros los nómades, algo escalofriante.
Desde hace muchos años navego solo. Broté de la tierra; pero nací bajo la luna, así que fui llamado nómade. Mis padres y mis hermanas se avergüenzan del color de mi piel; pero me aceptan en tanto me enrosque y me quede tan quieto como pueda. Al llegar la Transición, la comunidad me segregó, obligándome a perseguir lunas como debía ser. Pero los nómades tienen extremidades largas y nunca he podido seguirles el paso. Por eso regreso una y otra vez.
No hace mucho noté que los camellos tienen grandes jorobas. Pienso que es por tanto cargar a la gente. Los cerdos tienen el vientre enorme seguramente por tanto recostarse en él. ¿Y si persiguiera tanto a la luna? Es decir, ¿si en lugar de usar todas mis fuerzas para convertirme en un ovillo inerte, me estirara tanto como pudiera?
Mis extremidades estarían libres, no tendrían que replegarse nunca más, no habría nada más que contener.
Tengo tanto miedo.
Dicen que al final, los nómades dejan de caminar y flotan en el aire y se elevan y bailan en el cielo con las estrellas, porque su cuerpo es ligero. El mío es pesado, tan pesado. Algunas veces quisiera dejarlo ahí, anudado, y correr hacia las montañas, porque siento que en cualquier momento va a hundirse de nuevo en la tierra y no quisiera hundirme con él.
Tengo tanto miedo y estoy tan cansado.
Es bien sabido que los nómades no miran ni hacia atrás ni hacia abajo, sólo ven a la luna y caminan a prisa tras de ella. Si decidiera irme para siempre, no me gustaría separarme del grupo y verlos alejarse, quedándome solo en medio del desierto, sin poder regresar, sin poder alcanzarlos, quedándome solo en medio del desierto. Solo... Navegando.
Aterrado y en desolación. No quiero estar ya más aquí.
Tengo tanto miedo.
Un oasis
Navegaba por el desierto cuando me topé con una gran charca. En el fondo encontré una increible joyita. Debo confesar que me sentí un poco temeroso de tomarla; pero no pude resistirme:
Un poco diferente
Porque "Whatever People Say I Am, That's What I'm Not" (Arctic Monkeys).
No es que sea caótico, soy muy complejo.
No es avaricia, son actos adminstrativos.
No me quejo por todo, sólo soy expresivo.
No soy manipulador, es el espíritu de liderazgo.
No soy fatalista, soy precavido (valgo por dos).
No critico todo, sólo soy analítico.
No soy elitista, soy selectivo.
No te estoy huyendo, te estoy dando tu espacio.
No es que no quiera, es que "de verdad" no puedo.
No soy hipócrita, sonreír es una cortesía.
No evado la realidad, sólo me concentro mucho en lo que hago.
No soy perezoso, los demás son hiperactivos.
No es racismo, son observaciones antropológicas.
No soy obsesivo, soy apasionado.
No soy despistado, es que nadie me recuerda a tiempo las cosas.
No soy antipático, soy reservado.
No es que no preste atención, es mi mala memoria.
No es sobrepeso, son reservas.
No estoy viendo fijamente tus boobies, trato de verte el corazón.
No es ambición, son deseos de superación.
No es xenofobia, es que aquí ya no cabemos.
No soy raro, soy único.
No copio, me inspiro.
No soy terco, soy una persona decidida.
No estoy amargado, soy muy muy muy maduro.
No es piratería, son copias de seguridad.
No es que no lo sepa, es de nuevo mi mala memoria.
No es que no vea bien, es que todo está como borroso.
No estoy loco, sólo soy... un poco diferente.
(Todos los derechos reservados, 2007).
No es que sea caótico, soy muy complejo.
No es avaricia, son actos adminstrativos.
No me quejo por todo, sólo soy expresivo.
No soy manipulador, es el espíritu de liderazgo.
No soy fatalista, soy precavido (valgo por dos).
No critico todo, sólo soy analítico.
No soy elitista, soy selectivo.
No te estoy huyendo, te estoy dando tu espacio.
No es que no quiera, es que "de verdad" no puedo.
No soy hipócrita, sonreír es una cortesía.
No evado la realidad, sólo me concentro mucho en lo que hago.
No soy perezoso, los demás son hiperactivos.
No es racismo, son observaciones antropológicas.
No soy obsesivo, soy apasionado.
No soy despistado, es que nadie me recuerda a tiempo las cosas.
No soy antipático, soy reservado.
No es que no preste atención, es mi mala memoria.
No es sobrepeso, son reservas.
No estoy viendo fijamente tus boobies, trato de verte el corazón.
No es ambición, son deseos de superación.
No es xenofobia, es que aquí ya no cabemos.
No soy raro, soy único.
No copio, me inspiro.
No soy terco, soy una persona decidida.
No estoy amargado, soy muy muy muy maduro.
No es piratería, son copias de seguridad.
No es que no lo sepa, es de nuevo mi mala memoria.
No es que no vea bien, es que todo está como borroso.
No estoy loco, sólo soy... un poco diferente.
(Todos los derechos reservados, 2007).
Is it forbidden for a Böy ser musa?
Desde hacía días (semanas) he traído la cabeza seca, las vacaciones usualmente dan material a cualquier intento de artista como el que no soy. Pero estas en particular no ofrecieron mucho: Kayaks, calor, humedad (de la mala) con mosquitos nadando en ella, una sola sesión de fotografía urbana (valió por 10 debo admitir), una noche vomitando lo ke no vomité en una vida, y finalmente un envenenamiento revuelto con intoxicación. Los detalles los podemos platicar aparte.
Regresando a la cabeza deshidratada, el alcohol aparte, sucedió ke por fin tengo algo ke merece estar publicado en este espacio. Como en ya varias ocasiones, viene este alguien especial a darme algo para hablar. Es como cuando te prestan una camisa o el coche para recoger a tu cita. En esta ocasión, sería más bien la camisa porque sólo me la puse sin más, no gasolina, no manejar, no nada. Así que en virtud de tantos préstamos, redacté el título y el consecuente texto que en este punto genera el cierre de un círculo, como una argolla, y colgando de ella el préstamo:
Regresando a la cabeza deshidratada, el alcohol aparte, sucedió ke por fin tengo algo ke merece estar publicado en este espacio. Como en ya varias ocasiones, viene este alguien especial a darme algo para hablar. Es como cuando te prestan una camisa o el coche para recoger a tu cita. En esta ocasión, sería más bien la camisa porque sólo me la puse sin más, no gasolina, no manejar, no nada. Así que en virtud de tantos préstamos, redacté el título y el consecuente texto que en este punto genera el cierre de un círculo, como una argolla, y colgando de ella el préstamo:
Así, justo así
No hay otra forma. La buena música se debe escuchar así.
Una subtitulación:
-Iba camino a casa cuando escuché a esta música, así que miré y vi a mucha gente que miraba desde el puente.
Una transcripción:
-You're not gonna believe what happened to me! I went to feed Jess's cat... Fuck, the cat!Anyway, there was a crowd, and lights, and music. Wow, the music! It was this woman playin a violin, whith a great red dress and a guy plaing the piano.
Math. Math? Matthew!
-I'm listenting
-What did I say?
-That I should play piano
Un video:
Las Danzas Rumanas de Béla Bartók (1881-1945).
Pinky and The brain
-Esque Guille, hay que ser más Pinky. Eres demasiado Cerebro- y entraron todos. Yo me quedé parado, inmóvil. Explotó en mi cabeza toda una discusión dialéctica procedida por una reverberación continua que llega hasta el día de hoy y de seguro continuará por varios días.
Cerebro, a ti mi admiración. Tanto esfuerzo, tanto empeño, tanto talento, tanta dedicación.
¿No se nos ha vendido siempre la idea de que teniendo claro nuestro objetivo en la vida y aprovechándonos de nuestros mejores dones para llegar a él, conseguiríamos el éxito? Plantearse metas específicas, delimitar, trazar, diseñar, esforzarse al máximo con empeño, dedicación, trabajo, aún con gozo. Workoholics al oriente, stress-deaths al poniente.
Si alguna vez lo fueron, seguro las cosas ya no son así. Nacimos antes del fin del mundo*, y ahora que el mundo se ha acabado todo es diferente. He visto a más de un intento de Pinky conseguir más que yo con muchísimo menos esfuerzo. Y no me diera coraje si al menos tuvieran la mitad de corazón que tiene Pinky; pero están huecos por dentro, han aprendido a no ver más allá de la distancia que hay entre un sofá y un televisor. Son parte de un movimiento masivo y globalizado motivado por la inercia, ellos inertes. Pero el sistema les retribuye con creces esa fidelidad y sus hermosos balidos son en verdad redituables.
Hasta ese día antes de entrar al laboratorio disfrutaba recordado a Pynky & The brain con una sonrisa. Ahora no me queda más que una mueca postmodernista.
*En referencia a una expresión de Arturo Loría
Cerebro, a ti mi admiración. Tanto esfuerzo, tanto empeño, tanto talento, tanta dedicación.
¿No se nos ha vendido siempre la idea de que teniendo claro nuestro objetivo en la vida y aprovechándonos de nuestros mejores dones para llegar a él, conseguiríamos el éxito? Plantearse metas específicas, delimitar, trazar, diseñar, esforzarse al máximo con empeño, dedicación, trabajo, aún con gozo. Workoholics al oriente, stress-deaths al poniente.
Si alguna vez lo fueron, seguro las cosas ya no son así. Nacimos antes del fin del mundo*, y ahora que el mundo se ha acabado todo es diferente. He visto a más de un intento de Pinky conseguir más que yo con muchísimo menos esfuerzo. Y no me diera coraje si al menos tuvieran la mitad de corazón que tiene Pinky; pero están huecos por dentro, han aprendido a no ver más allá de la distancia que hay entre un sofá y un televisor. Son parte de un movimiento masivo y globalizado motivado por la inercia, ellos inertes. Pero el sistema les retribuye con creces esa fidelidad y sus hermosos balidos son en verdad redituables.
Hasta ese día antes de entrar al laboratorio disfrutaba recordado a Pynky & The brain con una sonrisa. Ahora no me queda más que una mueca postmodernista.
*En referencia a una expresión de Arturo Loría
Retronimia
Con una voz metálica de mujer también metálica:
«Estimados alumnos, les recordamos atentamente que nos deben su vida la cual es una mierda. A todos los deudores, los exhortamos a pagar las colegiaturas atrasadas, o haremos de su existencia un espectáculo de miseria.»
-¿En qué piensas?-Deberían poner altoparlantes en los pasillos de la universidad, ¿no crees?
«Estimados alumnos, les recordamos atentamente que nos deben su vida la cual es una mierda. A todos los deudores, los exhortamos a pagar las colegiaturas atrasadas, o haremos de su existencia un espectáculo de miseria.»
-¿En qué piensas?-Deberían poner altoparlantes en los pasillos de la universidad, ¿no crees?
El Franco capitalismo emocional de la Vida
-...pero, ¿me amas o..?
"Si te he dado todo lo que tengo, hasta quedar en deuda conmigo mismo,y todavía preguntas si te quiero"
Y por fin, después de tanto tiempo y de sufrir los embates de una tasa de intereses tan variable, comienzo a saldar deudas.
"Si te he dado todo lo que tengo, hasta quedar en deuda conmigo mismo,y todavía preguntas si te quiero"
Y por fin, después de tanto tiempo y de sufrir los embates de una tasa de intereses tan variable, comienzo a saldar deudas.
Talento
-¡Eres un gran Talento!
Del artista que posee habilidad en la composición, conocimiento de los recursos artísticos y buen gusto, pero carece de la brillantez, intuición y originalidad propias del genio, dícese que es un "talento". Los talentos suelen limitarse a ser imitadores de los genios y, cuando llegan a ser originales, más lo son por la discreción que por la altura de sus obras. El genio inventa, el talento reproduce. La obra del genio es producto de una intuición rápida y luminosa, la del talento es hija del estudio y del esfuerzo. El talento imita y se atiene a normas y reglas; los genios no se someten a leyes estéticas, porque ellos son la ley, su mismo poder creador se las enseña. *
-...gracias.
(*Francisco Montes de Oca)
Del artista que posee habilidad en la composición, conocimiento de los recursos artísticos y buen gusto, pero carece de la brillantez, intuición y originalidad propias del genio, dícese que es un "talento". Los talentos suelen limitarse a ser imitadores de los genios y, cuando llegan a ser originales, más lo son por la discreción que por la altura de sus obras. El genio inventa, el talento reproduce. La obra del genio es producto de una intuición rápida y luminosa, la del talento es hija del estudio y del esfuerzo. El talento imita y se atiene a normas y reglas; los genios no se someten a leyes estéticas, porque ellos son la ley, su mismo poder creador se las enseña. *
-...gracias.
(*Francisco Montes de Oca)
Definiciones de belleza
Platón: "La belleza es el resplandor de lo bueno y de lo verdadero"
Aristóteles: "La belleza consiste en la grandeza y en el orden"
Sn. Agustín: "Es el esplendor del orden"
Sto. Tomás: "Es el orden con claridad"
Diderot: "La belleza es el resultado de una percepción de relaciones varias adecuadas a los objetos"
Hutcheson: "Es una realidad perceptible mediante un sentido especial que no exige razonamiento"
Kant: "Bello es lo que agrada universalmente y sin necesidad de concepto"
Scheling: "Es lo infinito presentado como finito"
Hegel: "La manifestación sensible de la idea"
Schopenhauer: "El reconocimiento de lo general en lo particular"
Cousin: "Uno de los principios espirituales superiores"
Gmo. Rendón: "Tú".
Aristóteles: "La belleza consiste en la grandeza y en el orden"
Sn. Agustín: "Es el esplendor del orden"
Sto. Tomás: "Es el orden con claridad"
Diderot: "La belleza es el resultado de una percepción de relaciones varias adecuadas a los objetos"
Hutcheson: "Es una realidad perceptible mediante un sentido especial que no exige razonamiento"
Kant: "Bello es lo que agrada universalmente y sin necesidad de concepto"
Scheling: "Es lo infinito presentado como finito"
Hegel: "La manifestación sensible de la idea"
Schopenhauer: "El reconocimiento de lo general en lo particular"
Cousin: "Uno de los principios espirituales superiores"
Gmo. Rendón: "Tú".
El tiempo y el espacio, como Madonna, también practican Yoga
Se escucha el typing a gran velocidad:
-..y ¿qué dice Puebla?
-Ash, el trabajo, la escuela, el trabajo, la muerte. ¿Y Mérida?
-Pues el calor del carajo y la humedad a tope. La uni me tiene loco y el trabajo, para variar, ya no me pasa ni con psicotrópicos [emoticon de junkie]. ¿Qué vas a hacer al rato?
-Nada, estoy tomando vino, así que igual y me duermo temprano.
-¿Tetrapack?
-Ja ja...
-Oye, ¿te late un cofi?
-Vas
-¿Profética a las 8?
-Ok, me voy a bañar.
-Bye
-Bye.
-..y ¿qué dice Puebla?
-Ash, el trabajo, la escuela, el trabajo, la muerte. ¿Y Mérida?
-Pues el calor del carajo y la humedad a tope. La uni me tiene loco y el trabajo, para variar, ya no me pasa ni con psicotrópicos [emoticon de junkie]. ¿Qué vas a hacer al rato?
-Nada, estoy tomando vino, así que igual y me duermo temprano.
-¿Tetrapack?
-Ja ja...
-Oye, ¿te late un cofi?
-Vas
-¿Profética a las 8?
-Ok, me voy a bañar.
-Bye
-Bye.
No es pleonasmo ni epíteto, sino reiteración
Miradas.Bocado. Bocado.
Mira de soslayo, sonrío, lo nota y viendo al vacío sonríe.
Bocado, gocado.
Bocado y sorbo.
Levanto la cabeza, se sotienen las miradas por un par de segundos.
Cartera, dinero, tarjeta. Juega con ella mientras paga.
-Gracias Ángela, hasta mañana.
Con todo el cinismo voltea, ofrece una última sonrisa davinchesca y desliza la tarjeta entre sus dedos para dejarla caer.
Puedo escuchar su aleteo triunfal mientras gira y cae. ¡Pac! Ha llegado al suelo y sus pies a la puerta.
-¡Hey! Toma, se te cayó- Sonríe satisfecha.
-Ah.. Mil gracias Ángela.
-(¡Vieja rependeja!).
Mira de soslayo, sonrío, lo nota y viendo al vacío sonríe.
Bocado, gocado.
Bocado y sorbo.
Levanto la cabeza, se sotienen las miradas por un par de segundos.
Cartera, dinero, tarjeta. Juega con ella mientras paga.
-Gracias Ángela, hasta mañana.
Con todo el cinismo voltea, ofrece una última sonrisa davinchesca y desliza la tarjeta entre sus dedos para dejarla caer.
Puedo escuchar su aleteo triunfal mientras gira y cae. ¡Pac! Ha llegado al suelo y sus pies a la puerta.
-¡Hey! Toma, se te cayó- Sonríe satisfecha.
-Ah.. Mil gracias Ángela.
-(¡Vieja rependeja!).
Vivir aquí
-¡Ahorita bajo!- desde la ventana.
-O.K.
Sol de invierno veraniego a las cinco de la tarde directo a la retina, sudor perlando la frente (casi nunca sudo).
Lo último que se puede ver desde adentro del carro estacionado es una tropical silueta palmeril, y del infinito hacia acá, sombras oblicuas, de postes perfectamente alineados a la izquierda, recostadas en el asfalto.
La radio gesticula; pero no la escucho. Se abre el portón y vivir aquí no es tan malo.
-O.K.
Sol de invierno veraniego a las cinco de la tarde directo a la retina, sudor perlando la frente (casi nunca sudo).
Lo último que se puede ver desde adentro del carro estacionado es una tropical silueta palmeril, y del infinito hacia acá, sombras oblicuas, de postes perfectamente alineados a la izquierda, recostadas en el asfalto.
La radio gesticula; pero no la escucho. Se abre el portón y vivir aquí no es tan malo.
Telefónica
¡Carajo! La fila llega hasta la entrada. No entiendo por qué no asignan turnos, carnisalchichonería a la vanguardia y la banca en la prehistoria. Ha de ser cosa de alemanes.
Luego de 20 minutos, sin moverme más de medio paso, deseo encontrarme con alguien conocido; pero por supuesto eso sólo sucede cuando no lo quieres. Luego de tres cuartos de hora he avanzado a la mitad. De la nada se materializa un conocido en una de los sillones de espera, tendré que esperar otros 20 minutos para poder establecer contacto visual y conversar con un wey que sólo he visto un par de veces. Lo que sea para evitar el astío.
Una hora quince minutos. La locura me asecha y por fin puedo platicar con el wey que parece estar esperando a alguien 30 minutos atrás en la fila.
La plática es estúpidamente hueca, mejor me hubiera mordido las uñas para incomodar a la gente y darles algo de qué hablar.
Detrás de mí, voz A (de extraño acento) se queja con voz B (digitalizada) sobre la tardanza. Es cierto, es un infierno; pero el "tío" y su neurosis me hacen pensar más y más en ello. En el bolsillo de su camisa tipo escolar una M que parece gargajo mal escupido, chorreado y bicolor.
Mi conversación por fin cobra sentido, me siento un poco aliviado. De pronto:
-¡¿Podéis pasar por favor?!
-...siguiente.
-(Puto gachupín de mierda)
Luego de 20 minutos, sin moverme más de medio paso, deseo encontrarme con alguien conocido; pero por supuesto eso sólo sucede cuando no lo quieres. Luego de tres cuartos de hora he avanzado a la mitad. De la nada se materializa un conocido en una de los sillones de espera, tendré que esperar otros 20 minutos para poder establecer contacto visual y conversar con un wey que sólo he visto un par de veces. Lo que sea para evitar el astío.
Una hora quince minutos. La locura me asecha y por fin puedo platicar con el wey que parece estar esperando a alguien 30 minutos atrás en la fila.
La plática es estúpidamente hueca, mejor me hubiera mordido las uñas para incomodar a la gente y darles algo de qué hablar.
Detrás de mí, voz A (de extraño acento) se queja con voz B (digitalizada) sobre la tardanza. Es cierto, es un infierno; pero el "tío" y su neurosis me hacen pensar más y más en ello. En el bolsillo de su camisa tipo escolar una M que parece gargajo mal escupido, chorreado y bicolor.
Mi conversación por fin cobra sentido, me siento un poco aliviado. De pronto:
-¡¿Podéis pasar por favor?!
-...siguiente.
-(Puto gachupín de mierda)
miércoles, 5 de septiembre de 2007
lunes, 3 de septiembre de 2007
Nuevo Consulado
Saludos bienamados internautas que algún día me darán de comer.
En Guillolandia, decidimos ampliar nuestros horizontes y establecer nuevas sedes para nuestro futuro imperio. El día de hoy un nuevo consulado, mañana... mañana tengo clases y entrenamiento y mucho pero mucho trabajo (odio las computadoras).
El punto es que este sitio es en honor a la recomendación de uno de los miembros más importantes de mi consejo, R-2 (y no, no es el robot).
La idea general es dar un acceso más sencillo y cómodo para leer. Espero que funcione y que le guste a todo el mundo.
Por lo pronto el blog de mi space se queda como va, y se va a seguir actualizando junto con este y dependiendo de la respuesta, pues ya vemos ke se hace más adelante.
En Guillolandia, decidimos ampliar nuestros horizontes y establecer nuevas sedes para nuestro futuro imperio. El día de hoy un nuevo consulado, mañana... mañana tengo clases y entrenamiento y mucho pero mucho trabajo (odio las computadoras).
El punto es que este sitio es en honor a la recomendación de uno de los miembros más importantes de mi consejo, R-2 (y no, no es el robot).
La idea general es dar un acceso más sencillo y cómodo para leer. Espero que funcione y que le guste a todo el mundo.
Por lo pronto el blog de mi space se queda como va, y se va a seguir actualizando junto con este y dependiendo de la respuesta, pues ya vemos ke se hace más adelante.
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